Outono

Este é o tempo da partida dos homens e mulheres que amam a poesia, mesmo que nunca a tenham escrito. Há sempre tanta gente a abraçar a morte no Outono. É do cair da folha, mesmo que ele se atrase, como este ano. É a mistura do amarelo e do laranja das folhas com a terra que deixou fugir o calor e se tornou fria e mais escura. É esse apelo da tristeza a cair sobre nós como uma sombra. É a noite a chegar tão depressa que o entardecer se esvai num minuto do olhar.

Quando essas mãos escuras anunciam Novembro e ainda por cima não há água para lavar as nossas mágoas, procuro um refúgio.

E é então que me lembro que este é também o tempo dos doces e das compotas. Peço à minha mãe que me faça doce de tomate, prometo que lhe trarei quilos deles. Penso que eu própria arriscarei uma geleia de marmelo ou mesmo marmelada. Penso no doce de goiaba que tu fizeste, do cheiro delas apanhadas do teu quintal e que enchia a minha casa no final do Verão. Penso no doce maravilhoso de figo que um amigo faz. Penso nos doces do Casal, onde moram os meus rapazes do campo e nas saudades que tenho dos seus abraços.

E há ainda a magia das castanhas, do fumo delas a encher as ruas das cidades, do modo como as esfriamos nas nossas mãos para as saborear ainda quentes por dentro das nossas bocas.

E há a terra onde se pode preparar a sementeira, logo que feitas todas as queimadas.

Afinal o Outono pode ser tempo de nascer, sobretudo se a minha mãe fizer o doce de tomate e se os rapazes, apesar da distância, mantiverem quentes os seus abraços.

~CC~